a não realidade me habita: há tempos venho vivendo uma sobrevida.
é chegada a hora do pouso.
voo.
é chegada a hora do pouso.
voo.
eu quero morar no silêncio.
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inspirado em Anazézim . o que quero do nosso amor, é o bule fervende água pela manhã no fogão. vou esquentar os pães e tentar encontrar palavra que possa dizer, e nunca encontrar, e te ouvir falar coisas, bonitas ou não, coisas. recolher meus pedaços pela casa, aprontar as malas e partir. te amar é em cada adeus, um tanto mais de amor.
do fundo do corredor do aeroporto ele vinha dizendo: carregador! carregador! carregador! esperei ele se aproximar. carregador! carregador! carregador! - hey, moço! você pode me ajudar aqui? ele olhou pra mim, nem mala, nem mochila, nem valise, nenhuma carteira de mão. só um cigarro no fim e meus olhos tristes. deu meia volta e foi embora.
"o trem que chega é o mesmo trem da partida, a hora do encontro é também despedida"
ResponderExcluirIdem. ;)
ResponderExcluirA realidade não se vive é um acessório para os que se dizem sóbreos, e não se embriagam de amor como nós.
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