a não realidade me habita: há tempos venho vivendo uma sobrevida.
é chegada a hora do pouso.
voo.
é chegada a hora do pouso.
voo.
my dear tenho sentido muito a sua falta. não fique surpreso de me ouvir dizer isso assim sentindo-muito-a-sua-falta . daqui a pouco passa, sempre passa. você sabe mais do que eu o quanto viver é fugaz, embora não seja fútil, nunca. não com você, não em nós. e pensar que foi brincando que comecei a te amar. espera um pouco, eu disse amar? eu estava distraída então não se assuste quando eu digo que comecei-a-te-amar . porque se eu te amo distraída, não poderá fazer mal. amor faz mal? acho que se é amor mesmo não, né?! então porque será que fico arrumando palavras para parecer que é menos amor? devo sentir mais medo que você. é, estou com medo de dizer que te amo. eu te amo. é isso. é simples. eu disse. eu-amo-você. pronto. e agora? agora nada, agora continua tudo igual, continuo sentindo-muito-a-sua-falta e continuo te amando como te amava antes de te dizer. mas não amo mais como amava antes de te conhecer. porque foi brincando que te amei e você continua sendo minha brincadeira predilet
"o trem que chega é o mesmo trem da partida, a hora do encontro é também despedida"
ResponderExcluirIdem. ;)
ResponderExcluirA realidade não se vive é um acessório para os que se dizem sóbreos, e não se embriagam de amor como nós.
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